Diga-me.

Me disseste que caçar borboletas era infantil.
Te disse que cores flutuantes me hipnotizavam.
Me disseste que flutuo sem direção.
Te disse que estou correndo em voltas.
Me disseste que poesia é inútil.
Te disse que estás certo, mas te digo ainda, que a realidade me deixa tão cego que ainda acho que um joguete de palavras pode amenizar nosso atestado de óbito.
Me deixa pintar em aquarela esse emaranhado de angústia.